Mi armario y tu vieja foto.

Hay un yo interno que me apuñala por dentro

cada vez que pronuncio tu nombre.

Le he pedido compasión

pero sigue recordándome

que la otra noche

no supe qué contestar

cuando me preguntaron por ti

después de tantos años.

Silencio.

Mirada perdida.

Pienso,

octubre tiene la culpa de todo.

Noviembre solo lo reconoció.

Y decidida

me pido clemencia.

Demasiado tiempo

y de más

que con el tiempo

fuimos nosotros los que quisimos vivir así,

en la misma franja horaria

pero diferente sintonía.

La melodía

de una canción de sábado por la mañana

retumbando en los oídos de la memoria.

Poesía es llevar escribiéndote toda la vida

y fingir que querer quiero,

pero mejor a otros

que a ti.

Porque vas y vienes como las estaciones del año.

Y no me refiero a ti,

me refiero a mí

echándote de menos.