Desocupados.

Me has imaginado casa okupa y llevan tus cajas en medio del salón ya varios años. Te instalaste en pleno agosto de 2005 y sigues fregando los viejos recuerdos en mi cocina erosionada.  La debilidad de mi legislación es el menor de tus problemas y el mayor de los míos. Y sintiéndolo mucho, no hay jurisprudencia que rija la velocidad, ni la fuerza, de un de repente tú y sus consecuencias.

Has cerrado de un portazo la puerta.

Otra vez.

Otra

puta

vez.

Y junto a tus cajas estoy yo.

Invisible,

de rodillas,

diciendo

- me -

que te echo de menos.

Y suplico en un susurro

porque los sueños verbalizados

nunca se cumplen.

Hoy he vuelto a despertarme bañada en sudor.

Dime ¿qué debo hacer?

Pregunto en primera persona.

Entra de golpe niña,

araña la madera,

arranca el picaporte,

grita de dolor mientras lloras

y dile “sé mi amigo”.

Sé lo que no te deje ser en el pasado.

Fuera llueve.

Y aquí dentro,

también.