Vértebras torácicas.

Me he quedado aquí mirando al horizonte

preguntándome porque lloro

y porque estas a mi lado 

como si no hubiera pasado el tiempo

y pisado nuestros restos

hubiéramos vuelto a aquel momento

de inexperiencia y vieja gloria.

Quieres ser musa

porque nunca escribí sobre lo jóvenes que éramos

y sobre como fuiste puente

entre mi corazón y el suyo.

Porque fuiste escalera 

y aprendizaje,

fuiste transición

y viaje.

Y en el amanecer más largo del año

te dejo ver a través de mi

(y mi daño) 

y sin haber acabado en tu lecho

me dices que me falta algo.

Vivir en mi hogar por derecho

o que mi amor reconozca lo que en verdad valgo.

A eso vienes,

supongo.

A ser conciencia de la que ya existe

pero de la que no hago ni puto caso. 

Y admito que en las rutinas del vida a vida

preparo baños con agua hirviendo

cada vez que me duele la espalda

y necesito anestesiarla

para seguir caminando

con la mirada en presente

pero nunca en futuro. 

Por eso nunca fuiste musa.

Porque nunca fuiste columna vertebral.

Porque nunca doliste.

Porque nunca palíe tu dolor.

Porque nunca sostuviste

y yo nunca quise que me soportaras.

Pero hoy estás aquí viéndome llorar.

Y no eres columna

pero eres la mano que recoge la lágrima.

La mirada que desea,

la musa que espera 

que todo vaya bien.

O que vaya mal 

y puedas abrazarme de nuevo. 

¿Te acuerdas?